Famosa su muerte prevista, como corresponde a un guerrero, dijo Don Juan a Castaneda.
Famosa y discutida su muerte. Muerte por hambre´(de cierto) y por un lento envenenamiento de patatas enverdecidas según el Dr, Robertson en este artículo.
De hambre y en París : «en París tendremos que vivir de piedrecitas»
De hambre y de París : Vallejo murió de hambre y asfixia: murió del aire sucio de París, del río sucio de donde han sacado tantos muertos, dijo Neruda
De hambre y por España, ya que su amor por la madre patria le llevó a escribir España. aparta de mi este Caliz, un magnífico grito de incredulidad y dolor por la derrota republicana que también previó:
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! ¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!
De hambre y añorando España, ya que sus últimas palabras, las que sabía romperían los delicados lazos mundanos que lo detenían, fueron Madre, Madre, España...me voy a España
Piedra negra sobre una piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París ?y no me corro?
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
yo no quiero morir de Francia, ni de hambre.... madre, padre, me voy a España.
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París ?y no me corro?
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
poema estremecedor como pocos!!! y, para quienes no saben, murió en París, con aguacero, al día siguiente, viernes.
yo no quiero morir de Francia, ni de hambre.... madre, padre, me voy a España.
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